Душевная ткань как прозрачная паутина, словно в теле паук плетет свой кокон, и нити соединяются крестообразными швами через внутренности твои. Ты прикасаешься мысленно к своему отражению, тонкие, вычерченные холодным чернилам пальцы будто проходят под кожу, задевая её своей остротой, до предела впиваются они в телесную оболочку, глубоко, пока не произойдет хлопок, и взрывом наполненные до пиковой черты мысли не выйдут наружу последними глубокими вдохами. В тебе не остается ничего. Всё теряет свою значимость. Последняя буква твоего имени срывается последним звуком с утёса твоего сознания. Ты кричишь в пустую тьму. Шипы вырастают в тебе, нет ни бутонов красных роз, нет ни благоухающего аромата, одурманивающего жизненные ноты. Иголками заполняется твое тело. Через душу прямо в сердце, там, где, возможно, есть выход. Но ты не найдешь его. Ты услышишь хруст костей, изламывающих тело на кусочки. Тело не слышит голос твоей души. Сердце больше не бьется в такт ритма клавиш. Что-то треснутое однажды треснуло еще раз и будет трещать по швам, и взорвется на исходе дня. Тишина не загружена. В тишине есть миг. А в одном миге появится новая жизнь. Жизнь без тебя. Если повезет, то ты превратишься в Ворона и найдешь себе место рядом со склепом, чтоб находить и вбирать потихоньку новые души в свою острую память.