когда пишу, то я пишу не от себя.
позавчера или вчера.., уже и не помню, я поняла, что как бы и не в курсе, что где-то во всем этом есть я. откуда могу знать, что я не играю? может, я заигралась настолько - насколько потеряла связь с жизнью?
когда я представляю, что живу, то вижу бабушкин дом и теплую, пронизанную легкостью ветра, ночь моего приезда. и лай соседских собак. и хорошо так, просто хорошо, что не хочется думать ни о чем больше, зациклиться на одном том кадре.
но потом ты снова возвращаешься к жизни во времени, текущем по календарю.
знаете, я часто достигаю прихода. сначала засасывает медленно, постепенно, потом резко и сильно, потом ты не помнишь ничего, не осознаешь, словно душа покидает твое тело, и ты только со стороны как зритель, не смеющий проявить хватку. и какой-то порыв стягивает тебя в уздцы, разбитое стекло щекочет твою душу, и она плывет обратно, прибивается кое-как о берег твоего тела и входит в тебя, но она - другая. а потом тебя отпускает и становится легче. хотя сначала ты похож на овощ, ноги не слушаются, голова ватной формы, а после взрыв - и безудержные эмоциональные позывы вырываются наружу, ты смеешься, улыбаешься, прыгаешь, молишь всякую чепуху без остановки. но не проходит и пару часов - и ты задумываешься снова о своей жизни, но отгоняешь эти мысли, и снова играешь в себя.
а сегодня ночью ты чувствуешь край. хотя ночь зовёт. она разжигает и сжигает одновременно.